You can be all I got, what's the difference ?

Regent's Park ◈ Printemps 2024 ◈ Ft. Blair Gallagher

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Avec l’arrivée du printemps, le travail à l’association ne désemplit pas. Il y a toujours quelque chose à faire ; des chats à accueillir, des adoptants à conseiller, des collectes auxquelles participer, du nettoyage à faire, sans parler de toute la partie administrative qui avale une partie considérable du temps. Jason aide du mieux qu’il peut, profitant de ne pas travailler pour offrir son temps à l’association. Il ne peut certes pas jouer les familles d’accueil - Pazuzu n’aime pas les autres chats, et l’idée même que des inconnus s’incrustent chez lui le dérange assez - alors il s’efforce d’aider autrement. De toute façon, son investissement en temps que bénévole est aussi un calcul stratégique de sa part. Veiller sur toutes ces boules de poil occupe son esprit, lui confère le sentiment d’être capable de faire quelque chose qui ne soit pas relié à l’armée, d’être capable de sauver des vies, aussi, et meuble ses journées vides.

L’association lui a donné un but, et l’impression d’être utile.

Néanmoins, Jason s’efforce de ne pas y penser. Lorsqu’il s’appesantit sur le sujet, la bouteille d’alcool n’est jamais bien loin, et il ne souhaite pas retomber dans ses vieux travers. Depuis qu’il s’est installé à Londres, il a réussi à garder la tête hors de l’eau, peu importe les imprévus et les déconvenues qui jalonnent son chemin. S’il savait, Riley serait soulagé par cette progression, mais Jason se garde bien de lui confier quoi que ce soit. Son ancien supérieur a la manie de le chaperonner à tout-va, pour tout et pour rien, et il ne peut plus le supporter.

Nick lui a dit une fois que Riley s’inquiétait, que sa sollicitude prenait le pas sur le reste, mais Jason n’en a pas cru un mot. Ou plutôt, il n’a jamais partagé l’analyse de son camarade.

Incertain, il se reconcentre sur le nettoyage de la chatterie pour chasser toutes ces pensées indésirables. Il vide litière après litière, passe un coup d’aspirateur après avoir écarté les chats, leur offre quelques friandises pour se faire pardonner du bruit, puis remplit leurs gamelles de croquettes. Et une fois ces tâches terminées, il en profite pour jouer avec les félins. De toute façon, il ne peut pas partir ; un potentiel adoptant a rendez-vous dans la soirée afin de rencontrer deux minettes, Isis et Toscane. Comme personne d’autre n’était libre, Jason se charge de cette entrevue. Il a prévenu Gil sur un bout de papier affiché sur le frigo, avec des couleurs dans tous les sens pour que le mot soit visible, qu’il rentrerait tard. Après le rendez-vous, il ira sans doute manger en ville, histoire de s’accorder un petit plaisir, ou il profitera des jardins non loin de l’association pour prendre l’air.

Parfois, Jason se dit qu’il aimerait bien habiter à la campagne. Vivre au plein air, au milieu de la verdure, retrouver la tranquillité des forêts, loin de la civilisation. Quitter la ville ne le dérangerait pas ; ce n’est pas comme s’il avait une vie sociale des plus fournies. Seulement, il n’a pas les moyens d’acheter une maison à la campagne, sans parler d’un autre problème. Depuis qu’il a quitté les États-Unis, il vit en colocation avec Gil, et il ignore s’il est capable de vivre seul. Il l’a certes déjà fait par le passé, mais c’était avant l’Afghanistan, et après… Et après, Riley l’a récupéré dans bon nombre de situations déplorables auxquelles il ne préfère même plus penser.

L’alarme de son téléphone l’arrache à ses réflexions, et Jason se secoue la tête. Il se redresse, vérifie que ses armes habituelles ne sont en rien visibles pour un œil extérieur - un geste surtout pour s’assurer qu’elles ne se sont pas volatilisées - puis il quitte la chatterie. Il referme bien la porte derrière lui pour empêcher un chat de se faufiler et il traverse le bâtiment de l’association pour rejoindre l’entrée.

Quand il trouve la porte, le potentiel adoptant est déjà là. Jason l’accueille avec un sourire.

— Bonsoir ! Vous êtes Mr. Gallagher ?

Quand il a accepté d’être présent à cette rencontre en tant que bénévole, Jason s’est attendu à bien des choses - y-a-t-il des frais à l’adoption, que puis-je lui donner à manger, j’ai lu tel truc invraisemblable sur internet, quand faut-il stériliser le chat… - mais certainement pas à cette question lâchée de but en blanc.

Au moment où le nom de “Claire Renard” tombe, Jason a l’impression de se manger un mur épais d’une bonne dizaine de mètres en béton armé. Tout sourire disparaît de son visage tandis que cet homme le ramène deux ans plus tôt, le jour de sa dernière rencontre avec cette femme, ou même dix ans auparavant, avant même qu’il ne rejoigne l’armée.

Sa main gauche se crispe malgré lui, les ongles plantés dans la paume à s’en faire mal - mais ce n’est pas comme s’il ressentait la douleur avec cette main.

— Je sais pas où vous avez entendu ce nom, mais j’ignore où elle est. Elle pourrait très bien être clamsée que j’en aurais rien à foutre.

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La clope le démange. Cette envie d’attraper un remontant pour chasser la tension qui agite ses nerfs et qui secoue son cœur ; de quoi étoffer les pensées qui bombardent dans sa tête. Jason sait d’avance que s’occuper des chats ne suffira pas. Quelques jours plus tôt, jouer avec ces boules de poils l’a peut-être aidé pour surmonter la poignée de réminiscences qui s’agitait dans sa tête après sa ‟rencontre” avec la mégère qui sert de mère à Gil, mais l’ampleur était moindre. Il n’était pas concerné, pas directement. Seule les ressemblances l’ont frappé, et réussir à passer outre ne lui a pas demandé beaucoup d’efforts - seulement de quoi se détourner les idées, sans quelqu’un à ses côtés pour s’inquiéter exagérément. Mais face à cet homme, les ressemblances ne sont plus de simples coïncidences ; elles se transforment en faits, en un passé qui le rattrape au triple galop après des années à l’enterrer.

Sa main gauche s’enfonce dans la poche, les doigts se resserrent autour du manche de son couteau suisse pour se rassurer. Jason reste de marbre sur le perron de l’association. Il sollicite tout son sang-froid pour ne pas imploser, pour ne pas lui claquer la porte au nez et partir en quête de ses vieux démons pour étouffer ses pensées. Le choc le pousse aussi à l’immobilité, aux réactions figées dans le mépris impassible. Il n’a rien à dire à cet homme qui recherche Claire Renard. Il ne veut plus rien avoir à voir avec cette femme, de près comme de loin.

Puis la brutalité des mots, le couperet qui s’abat d’un coup net.

Son souffle se bloque dans sa poitrine pour quelques secondes. Des tests ADN. Les mots tonnent dans son esprit, lourds de sous-entendus, de conséquences. Les souvenirs se superposent également, avec toutes ces paroles blessantes lâchées dans l’aigreur de leur dernière rencontre. Sa mère qui vocifère contre lui, la hargne dans la voix, entre deux insultes adressées à son ‟père” qui ne pipe mot. Sa mère qui l’accuse d’avoir joué sur le pathos en envoyant son supérieur avec la carte d’une prétendue disparition, qui l’accuse de revenir pour lui taxer de l’argent. Les cris, toujours les cris ; cette même haine dans la voix comme dans le regard qui n’a pas jamais d’un iota depuis plus de dix ans. Puis la vérité qui éclate, acerbe. Le mensonge de toute une vie qui s’écroule, l’incompréhension qui étreint le cœur, la panique qui s’engouffre dans toutes les pensées, même la plus petite d’entre elle.

Le souffle lui manque. Son cœur s’emballe dans sa poitrine. Le sang tambourine à ses tempes. Il dévisage l’homme en face de lui sans le voir. La colère vibre en fond, menaçante ; celle de sa mère, qui lui reproche jusqu’à son existence. Ses poings se serrent à en faire blanchir les jointures. Le métal froid du couteau suisse broie sa paume gauche.

Jason se force alors à prendre une inspiration profonde. Il compte dans sa tête. Son regard dévie sur le sol, sur les fleurs dont les bourgeons ont éclos avec l’arrivée du printemps. Le jaune des jonquilles lui rappelle les choix vestimentaires parfois douteux de son colocataire. Le rouge des tulipes la couleur du mot qu’il a laissé sur le frigidaire.

Une autre inspiration. Il desserre les poings. Il s’apprête à se frotter le visage pour chasser la tension qui gangrène ses nerfs, mais remarque le sang dans la paume de sa main. Il n’a rien senti.

— Putain…

Il songe à entrer dans le bâtiment sans rien dire à cet homme. Lui claquer la porte au nez, faire comme si de rien n’était. L’invitation de ce dernier à ne pas rester sur le perron le met d’ailleurs sur les nerfs. Il se ramène comme une fleur, jette son pavé dans la mare, et pose ensuite ses exigences. Des claques se perdent dans ce monde.

Se fichant du sang, Jason s’allume une cigarette. Il tire plusieurs petites bouffées pour combattre la démangeaison qui s’intensifie.

La main droite sur la poignée de la porte, Jason ne poursuit pas son geste. Rien ne l’oblige à accueillir l’autre homme dans l’association. Il peut le congédier sans aucune autre forme de politesse, mais viendra ensuite les questions. Pourquoi avoir congédié un potentiel adoptant ? Il devra se justifier, affronter les questions et les regards cherchant à comprendre. Autant dire qu’il préfère se jeter d’un pont.

Il tire la porte d’un coup sec, et la maintient du pied pour faire comprendre à l’autre qu’il peut le suivre. Jason n’attend pas davantage. Il s’avance dans le hall, le traverse sans un regard puis rejoint la pièce où il reçoit d’ordinaire les futurs adoptants. Là, il leur explique quelques modalités pratiques avant de les conduire à la chatterie.

Toujours sans un regard pour l’autre, il attrape une boîte pour récupérer coton et désinfectant, de quoi nettoyer sa main. Les entailles ne sont pas profondes, mais assez pour saigner. Il ne s’en est pas rendu compte. Ce n’est pas comme s’il sentait quelque chose avec sa main. Il pose ensuite le couteau sur la table pour l’essuyer ; une façon silencieuse également d’instaurer une protection.

— Si c’est un plan foireux pour m’approcher, va t’faire foutre. Si c’est une coïncidence, c’est pareil. J’ai pas de compte à te rendre.

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Après avoir pulvérisé du désinfectant sur la plaie, Jason la tamponne avec un coton. Petit à petit, le sang se tarit ; l’entaille n’est pas très profonde. Quelle importance, de toute façon ? Ce n’est pas comme s’il sentait quelque chose. Il n’arrive même pas à garder le coton de la paume de sa main avec ses doigts, il a besoin de l’aide de sa main droite pour ce simple geste. Les nerfs ne répondent pas, et avoir nettoyé la chatterie pendant un moment n’aide pas. Il a tiré sur son corps, plus qu’il n’aurait dû, et le contrecoup se fait ressentir petit à petit. Il réprime un juron entre ses dents. Il hait sa faiblesse qui le rattrape toujours au pire moment, qui lui rappelle à quel point il n’est plus que l’ombre de lui-même sur certains aspects.

Comme s’il n’a pas déjà assez à l’esprit avec l’apparition de cet homme dans sa vie.

Jason n’a jamais voulu y croire. Sa mère lui a lâché l’information pourtant, lors de sa dernière visite. Elle le lui a craché au visage avant de lui claquer la porte au nez, les insultes dans le sillage tant à l’égard du fils que du père. Elle n’a pas caché sa colère comme sa haine, et depuis, Jason a toujours essayé de ne pas y prêter attention. Au fond, cette donnée n’a jamais apporté la moindre différence dans sa vie. Cet homme n’est rien d’autre qu’un inconnu, et l’idée de le retrouver ne lui a jamais traversé l’esprit.

Même maintenant qu’il l’a en face de lui par la force des choses, il n’en a pas envie. Il n’a pas envie de sympathiser, de recoller les morceaux.

Il n’y a rien à recoller.

— Parce que t’as pas reconnu ma tête, peut-être ?

Il claque ses mains contre la table. Depuis combien de temps cet homme est-il au courant ? A-t-il fui en apprenant la grossesse de sa petite amie de l’époque ? Ou n’a-t-il jamais rien su ? Avec cette femme dans l’équation, Jason s’attend à tout, surtout au pire.

Gallagher continue de parler. Jason l’écoute à peine. Il s’efforce de tirer sur sa clope sans la casser en deux entre ses doigts. Il contient avec peine la colère qui gronde en son for intérieur. Des excuses, toujours des excuses… A quoi s’attend-il, au juste ? Une petite tape sur la main pour la geste, un sourire amical et une étreinte de réconfort ? Le fils perdu qui s’émerveille de découvrir son père biologique après toutes ces années ? Que Jason lui laisse une chance malgré tout ?

— Arrête avec tes excuses ou j’te les fais bouffer.

Il en a assez des excuses pitoyables, de ce regard de chien battu. Il n’a pas demandé sa pitié. Il ne veut déjà pas celle de Riley ou celle de Gil, alors clairement, il ne veut même pas entendre parler de celle d’un inconnu sorti de nulle part.

La clope coincée entre les lèvres, il attrape le couteau suisse, joue avec. Plie et déplie la lame. Sa plaie ne le gêne pas - c’est comme si elle n’existait pas.

A part des excuses, des stupidités sans nom, Gallagher ne parle pas. Une lavette aux yeux de chien battu, à attendre que Jason fasse le premier pas. Que Jason manifeste un intérêt ou un refus brutal.

Putain. Il plante d’un coup sec le couteau dans la table. Il ne cille même pas au “tchonk” sonore, ne se préoccupe même pas des explications qu’il devra fournir le lendemain concernant l’état de la table. Avec un peu de chance, personne ne remarquera rien.

Gallagher veut un premier pas ? Il va l’avoir.

— Je te laisserai pas voir les chats. Chaque phrase équivaut à une flèche aiguisée. Si c’est comme ça que tu t’occupes d’un gosse, j’imagine même pas avec un chat.

C’est bas. Si ça se trouve, Gallagher n’en savait rien pendant toutes ces années. Jason s’en moque.

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L’orage gronde dans sa tête. Tout s’entremêle, balayé par les rafales de ses émotions trop vives. Les mains crispées contre la table, Jason tente de conserver son calme, de rester rationnel, mais il perd pied. Son sang-froid s’étiole, chahuté par les vagues qui le submergent. Les mots dépassent sa pensée, par pure volonté de provocation, sans le moindre égard pour les sentiments de Gallagher. Il s’en fiche. Il se fiche de savoir ce que cet homme a vécu, pourquoi il n’a jamais été là, ce qu’il pense à cet instant présent. Quelle importance ?

Et pourtant, c’est injuste envers Gallagher. Le choc qui se peint sur son visage, ensuite dissimulé sous un masque de neutralité, Jason le reconnaît entre mille. Riley a le même. Cette attitude de repli face aux piques assassines, le moment où l’autre baisse les bras plutôt que d’affronter la colère de Jason. Et si avec Riley Jason s’entête et ne lâche pas le morceau pour des raisons stupides, avec Gallagher, la douche froide s’abat sur lui.

Il ne lui adresse pas un regard, pas un mot lorsque Gallagher fuit le bâtiment de l’association. La porte claque derrière lui. Un chat miaule à quelques pas de lui, brusqué par ce bruit sourd. Jason ne bouge pas, les mains toujours ancrées sur la table - puis ses genoux s’effondrent. Ses jambes ne portent plus son poids, contrecoup émotionnel de cette discussion qui a viré au vinaigre. S’il ferme les yeux, les images se mélangent dans sa tête. Claire Renard, cet homme qui n’est pas son père, Riley, Gil, les talibans… Sa respiration s’emballe dans sa poitrine tandis que son cœur s’affole. Il n’arrive pas à faire face.

Ce n’est pas d’un simple remontant dont il aura besoin cette fois.